De laatste verteller

De oude man slofte vermoeid naar de ingang van de plaatselijke bibliotheek. De afstand van zijn auto naar de automatische glazen schuifdeur was te verwaarlozen, maar hij was opgestaan met een zeurende pijn in zijn onderrug en los daarvan begonnen de jaren te wegen. Als je achtenzeventig bent, druk je je leeftijd al lang niet meer in lentes uit. Al jaren bezocht hij scholen en bibliotheken, hopend dat hij de Ene zou vinden.